La Última Fila
FORO! Las notitas de clase
15 mayo 2008
 
Revolución.

Trebor era un tipo como otro cualquiera, un tipo del montón, al que un día, Robin, le contó el cuento de deshojar margaritas...

- Verás, tu tomas una margarita, y comienzas a deshojarla, mientras canturreas si alguien te quiere o no te quiere.

- Y pude ser quién yo quiera? – Preguntó Trebor.

-Por supuesto- Contestó Robin- Quien tu quieras!

Así que Trebor comenzó a deshojar margaritas.

Probó, primero, suerte con todas las chicas del barrio, una a una fue deshojando margaritas. Probó, después, con todas las del pueblo; y, tras eso, con todas las de la comarca...

La fama de Trebor fue creciendo como lo hacían los pétalos de margaritas, que cubrían, casi por entero, el suelo de su casa. Tantas margaritas deshojó Trebor, que, al tiempo, la floristería del barrio tuvo que pedir a otras floristerías que le abasteciesen. Y Trebor seguía deshojando margaritas. Tantas margaritas deshojó Trebor que su casa olía por toda la manzana, y los vecinos murmuraba. Y Trebor seguía deshojando margaritas. Tantas margaritas deshojó Trebor que contaban que su edredón estaba relleno de pétalos. Y Trebor seguía deshojando margaritas. Tantas margaritas deshojó Trebor que el vecino de la casa de enfrente tuvo un choque anafiláctico causado por la alergia.Y Trebor seguía deshojando margaritas. Tantas margaritas deshojó Trebor que le acabaron conociendo como el Margarita, y no porque fuera siempre borracho, añadía siempre quien contaba la historia... . Y Trebor seguía deshojando margaritas...

Un día, a fuerza de deshojar tantas margaritas, un tallo, ya sin pétalos, mientras oía el leve rumor de “me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere...” decidió que ya había bastante, y con un doble salto mortal, se hundió en el ojo derecho de Trebor, dejándole tuerto.

Trebor dejó de contar margaritas.

Con los años la historia de Trebor se fue olvidando, y jamás me la hubieran contado a mi si no fuera porque, pasados muchos años, Trebor murió, y, cuando fueron a sacar el cuerpo de su habitación, vieron que la cama estaba muy mullida. Dentro del colchón encontraron miles de moscas muertas, con todas las patas arrancadas.

Comments:
Bue, hay un momento que pierdes la cuenta de margaritas. Una amiga de aquí me dijo, que claro que hay muchas margaritas que deshojaría, pero como perdería el sentido prefiere dedicarse a una sola margarita, a la que ella decidiera tomar, porque "la margarita de su vida" sería la que ella eligiera. Me dio mucho que pensar.
No es que me haya cansado de pelar margaritas, pero me voy cansando.
Un beso, reina.
 
Ni los pétalos del deseo, ni las patas de la obsesión sirven para olvidar. Lo probé todo, y lo peor es ese perfume de putrefacción de moscas muertas y margaritas secas que te atrapa en una espiral enfermiza y te droga hacia la deriva.

Al final sucumbí al vicio, deshojé cualquier edredón, arranqué todos los colchones a mi alcance; pero en el fondo buscaba la margarita, aquellas precisas respuestas. En la medida de la marea, fui olvidando, matando toda nostalgia o pétalo o aroma. El placer va humedeciendo las palabras y la sucesión de savia y alas va emborronando todas las líneas de un texto.
¿Quién ha perdido?
 
como reza la canción "bajo la lluvía y bajo el sol la margarita dijo:no"
 
Pues por lo visto el Trebor este era un primo de un noble, y lo de las margaritas un invento de la prensa rosa. Que lo de las moscas quedaba feo, dicen. Pero yo no me lo creo.
 
Actualización,
preciso de una de esas de patada en el estómago.
gracias
te quiero mucho
 
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