La Última Fila
FORO! Las notitas de clase
28 noviembre 2005
 
Óleos

Blablabla... la luna en el mar riela... blablabalbla...

Esta vez la luna sólo brillaba sobre una piscina, una pequeña piscina, de cuatro metros de largo por dos de ancho y no mas de treinta centímetros de altura... aparte de la luna, en el agua se reflejaba una silueta formada por dos cuerpos, atrapados en un abrazo eterno... entre la luna, el agua y la pareja, la imagen era tan bucólica que daban ganas de vomitar, o de plasmarla en un cuadro de Rubens, junto a "Las tres gracias"... podría llamarse "Feliz cumpleaños".

Las figuras se separaban, a intervalos, lo suficiente como para mirarse a los ojos, cruzar un par de frases y miles de pensamientos, y volver al ataque... cinta, parada, amago y lanzarse a toda... una y otra y otra vez... hasta las putas mariposas que podéis imaginar en el cuadro de marras estaban quietecitas, calladas y mirando...

Mientras, mis dos protagonistas, a lo suyo, pasando de todo lo que tenían cerca, que, francamente, era mas bien poco, máquinas de refrescos que no funcionaban, aspersores con su monótono ta-ta-ta-ta, un tipo que iba por ahí paseando con un manojo de llaves cerrando puertas y dos o tres barcos que se iban, francamente, les importaba una mierda dónde, nadie les daba envida en ese momento.

Cuando tienes a alguien tan cerca que puedes mirarte en sus ojos lo que hay alrededor deja de existir.

Así son las cosas, tal vez suenen cursis, lilas o como lo queráis llamar, pero pese a todo son así, después de un par de palos gordos mis dos protagonistas habían jurado al Dios del Sexo y del Puterio dedicarle a él su vida, y un día va y se cruzan en un bar. "De noche todas las gatas son pardas" pensó él. "Dos copas más y me abro" pensó ella...

Tres o cuatro birras después andaban de risas... y hoy creaban ese cutre-cuadro entre risas y complicidades, recordando las primeras frases que se cruzaron, las puñaladas del principio y las estupideces que se pueden llegar a decir cuando no se tiene nada que perder...

Veremos como les va, veremos cuantos cuadros pintan y si se secan o no los pinceles antes de que les de a las putas mariposas por volver a moverse y salir del marco.


24 noviembre 2005
 
Pater.

Llego a casa después de un día de curro, 8h pateando y solucionandoles preoblemas a patanes de mente estrecha... en la puerta de mi casa me topo con mi padre... pillamos el ascensor, una vez dentro:

Él: - De donde sales con esas pintas?
Yo: - De currar...
Él: - Ya...
Yo: - Ya...??
Él: - Yaa...
Yo: - Escupe, qué pasa?
Él: - Nada... hueles a perfume de tía...
Yo: - Ya...
Él: - Ya...??
Yo: - Mamón...
Él : - Jajajajaja...
Yo: - Ñeñeñeñe
Él : - Aproposito, di que el cuello de la camisa te roza, anda.
Yo: - Qué?!?!
Él : - La dueña del perfume te ha dejado un regalo en el cuello...
Yo: - Hay veces que desearía vivir en un primero e ir por la escalera...
Él : - Ya... ejem... jajajajaja...
Yo: - Mamón...

23 noviembre 2005
 
Noria.

Y te subes en una caseta minúscula y el trasto ese empiezaa moverse.

Hay subidas y bajadas, momentos de pánico, de vértigo, ganas de reir, en algún tramo lo pasas mal... Hablas de todo y de nada... Todavía estás nerviso y puedes hasta sentirte incómodo ahí metido.

Ocurre que llega un momento en el que asumes como normal el ajetreo constante y ya pierdes la "noción" de donde estás, simplemente "estás" y te dedicas a otras cosas, besos, risas, abrazos, insultos, guantazos, polvos, riñas, reproches, cosquillas, miradas, intenciones, palabras, canciones, drogas, berborrea... disfrutas.

Todo se acaba cuando al feriante de ahí abajo le da por bajar una palanca, todo se detiene poco a poco, se congela, muere. Sales de la caseta minúscula con una sensación rara en el cuerpo que al rato se te pasa y puedes decidir cuando volver a montar en la dichosa noria.

Lo mejor de todo es que tú, y sólo tú eliges con quien montar, ese es el secreto, por cada viaje bueno hay dos o tres desastrosos, bueno, es parte del juego.

Sea como sea, llega el día en que todo, otra vez, empieza a rodar.

17 noviembre 2005
 
Hermetismo.


Alguna vez habéis probado hacer el mierda con un Hula-Hop? Es simple, te lo pones en la cintura y empiezas a moverte como si te follara King África, si le pillas el truco puedes pasarte horas dándole al tema, el juego se acaba cuando te alteran entorno, pierdes el ritmo, se acaba la monotonía y el Hula-Hop se va a tomar por el culo, en esa situación, tu con cara de gilipollas viendo a tus pies lo que hasta hace un momento funcionaba, sólo existen dos posibilidades, volver a ponerte el Hula-Hop y alé, a seguir con el folleteo o pegarle una patada al puto Hula-Hop y dedicarte a otra cosa.

Mi vida ha sido así durante un tiempo, me metí en la cabeza un juego parecido a un Hula-Hop, consistía en "yo-yo-yo-yo", cada vez que entraba algo o alguien que no fuera protagonista de mi película le mandaba, simple y llanamente, a tomar por el culo, así funcioné. Iba bien.

Hace relativamente poco me "cambiaron el entorno", el Hula-Hop se torció y acabó en mis pies. Dos opciones. Patada o vuelta. Ni una restricción, ni consejos, ni pistas, ni apoyos... nada. Sonrisas, miradas, fugas, secretos, besos... todo.

El problema del juego no es el juego en sí, si no las reglas del juego, y las reglas las ponemos nosotros, hoy por hoy tengo la sensación de que me ha tocado a mi escribir esas reglas. Batuta. Odio esa palabra.

15 noviembre 2005
 
Lereles.

Vamos a ver, partiendo de que soy un tipo que se dejaría aostiar hasta perder el conocimiento por cualquiera de mis amigos quiero dejar claro que nunca jamás me ha importado tener que pegarme con fantasmas que no fueran mios, sois mi gente, os quiero y me la juego por vosotros, eso sí, sólo pido una cosa, que seais claritos.

Las cosas de cara y con firma, estamos?

Paso de extenderme más, si entre vosotros está, y espero que no sea así, quien se ha dedicado a esparcir mierda espero que al menos tenga los cojones de decirmelo a mi, se queda entre él y yo, pero se dice, esto funciona así.

Quien lo quiera entender que lo entienda, al que no que le den mucho por el culo.

13 noviembre 2005
 
Encuentros.

"No va a tener huevos a entrar... te lo digo yo... se le ve en los ojos... la gente es cobarde ante lo desconocido. En la décima de segundo que ha tardado en verlas le han debido asaltar su neurona unas trece preguntas encadenadas... quién? cómo? por qué? ahora? si? no? y si? y si no? tal vez? puede qué?... como si lo viera... seguramente ni cuatro de ellas hayan tenido una respuesta más o menos digna. Si es que está ahí con cara de capullo y pensando en los pros y los contras... tiene pinta de maricón, no va a entrar... seguro que no. Entrar implica comportarse como debería. Digno. No entar es bajar la cabeza... O será este de los que actúen en función de lo que pueda pensar ella? si es así tan vez le sea indistinto a él entrar o no pero se plantea las implicaciones que pueda tener para ella... Desde luego vivir así unos 80 años debe ser para enloquecer, plantearse en cada situación, en cada momento del día como se deben hacer las cosas en función de lo que otra cabeza piensa... uff... empiezo a dar gracias de mi situación. No. Definitivamente no va a entrar... se le ve en la cara... pero... eh.. qué coño... oye... psstt... psssttt... joder.... jodeer... jodeeerr...."


- Hey, hola, os he visto desde fuera y he entrado.
- Huy, hola que tal?
- Bien, como siempre. Vosotras?
- Bien, no me quejo.
- Y tú?
- Guay...


"Vaya, ha entrado. Esto debería enseñarme que siendo un puto taburete de bar nunca llegaré a entender a las personas reales... voy a dedicar la tarde a mirarle el culo a aquella rubia, seguro que me estreso menos..."

 
Diálogo.

- A mi me jode más que a ti no haber podido ir.
- No creas...

Sonrío.

Grave?

12 noviembre 2005
 

Semáforos.


Cuando era más crio pensaba que en algún lugar del mundo había una sala muy muy grande, “casi como un estadio de fútbol”, fantaseaba, llena de televisiones, y que en medio de todo aquello había un tipo con camisa a rayas, corbata, el pelo corto y gafas negras, que, armado con un mando a distancia veía todas las calles del mundo a la vez e iba, dándole al mando, poniendo los semáforos en sus distintos lugares “ahora ese verde, ahora aquel rojo, ahora... no, ahora no... un poquito más y.... ahora! Verde!!”. Le llamaba Peter.

También pensaba que nunca podría equivocarse que, tendría una super visión y una cabeza enorme para poder atender a todas aquellas pantallas.

Cuando crecí un poco, aquella ilusión se vino abajo, como los reyes magos, superman, la bondad humana o el amor eterno, se cayó, a tomar por el culo.

Hoy he vuelto a creer en ese hombrecillo, le he visto allí, rodeado de sus máquinas, con sus super gafas y armado con su mando a distancia, he visto como miraba la cámara que me enfoca a mi, sonreía y apretaba el botón que ponía el semáforo en rojo, he visto como se quedaba callado, lo cual producía centenares de accidentes en todo el mundo, pero a él eso se la pelaba por un rato, aguantaba la respiración y cuando ocurría lo inevitable lanzaba un “enhorabuena” en mi dirección. He visto todo eso y me he sentido bien.

Hay veces que recuperas ilusiones que te cambian los esquemas, veces que una palabra, gesto, polvo o beso sirven para escribir libros enteros sin detenerse en una sola página... muchas de estas veces acabas asotiandote contra el maldito muro que nos impone la realidad, pero bueno, en eso consiste estod e vivir, además, seguro que antes de que me aostie, es es que me he de aostiar, Peter pondrá otro semáforo en rojo.

PD: Vuelvo. Porque me da la gana. Tambén inaguro sistema de comentarios, Quique ya no vale lloriquear más, pero me gustaría que el foro siguiera siendo utilizado. Cuidaros, malditos.



07 noviembre 2005
 
Blogs.

Cada uno tiene su blog en el que se dedica a escribir como puede o Dios le da a entender. Cuando menos mal (jamás diría que lo hago bien) lo hago es cuando tengo rabia encima, cuando tecleo del tirón y ni me paro a releer.

Ahora no estoy en esa época, mi vida es un ir y venir sin atarme a nada o a nadie, así que no puedo sentir rabia y paso de escribir mariconadas de como me ha ido el día.

Hasta que alguien me toque los cojoens o hasta que la musa venga en forma de patada en la espinilla, o bien hasta que a uno que yo me se le partan en dos el alma y eso me de pie a cabrearme (lo seinto viejo, tus desgracias me inspiran) me quedo en dique seco.

Gente de La Última Fila, hasta luego.

PD: Los que me ven a diario y además saben algo de mi vida ya saben de lo que les hablo, al resto, igual el "hasta luego" dura tres días o cinco meses, la vida corre demasiado últimamente.

PD2: Esta semana La Última Fila cumple dos años, no deja de ser irónico. Si alguien quiere regalarle algo ya sabe lo que hacer.

03 noviembre 2005
 
Bombín.

Ya está, tengo las entarads para ver a J.Sabina en directo, si no palmamos alguno de los dos antes, el día 4 de Diciembre, bonito regalo de cumpleaños. Alberto te debo una, dos, tres o las que queiras.

Todo el cochino día con las entradas en el bolsillo, los cascos puestos y la cabeza dando vueltas; la verdad es que el tal "Flaco" es un auténtico malabarista de las palabras, no se cómo lo hace, yo, pobre mortal, sólo se escribir (en realdiad no se escribir una mierda, pero lo que menos mal hago) en prosa, con la dolescencia, los granos, las pajas y las hormonas intenté alguna vez una poesía... mejor no os cuento lo que salió de allí... en cambio una canción... joder, lo veo, francamente imposible.

Una canción a de ser escructurada, con un principio, un nudo y un desenlace, o al menos tener cierto sentido, contar algo y tener ritmo, cágate lorito... lo veo algo titánico, en cambio el mamonazo de Sabina puede hacer que se calle un estadio entero, que llore un asesino, que un cura se empalme o que una puta crea en el amor; puede poner un sol que abrase en medio de un metro de Londres, hundir la mayor, y más bonita, historia entre un Romeo pobretón y una Julieta estúpida, reise de todo o llorar por nada (giño a otro grande)... no se, lo tengo, muy posiblemente, mitificado, pero alguna vez me he visto borracho por la calle gritando "que hubiera sido de mi sin Sabina" enganchado al hombro de un boludo...

Que el tipo sea un alcoholico, un drogadicto, un vendido, un cretino, que se las de de superhombre, de dios, de profeta, de erudito, de revolucionario... todo eso tiene una explicación, es un alcoholico, un drogadicto, un vendido, un cretino y de superhombre, de dios, de profeta, de erudito y de revolucionario no tiene una mierda, pero el muy sinverguenza me ha enseñado a soñar con cosas que no sabía que existían, por eso le maldeciré siempre, y siempre le adoraré.

Maldito hijodeputa.


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