La Última Fila
FORO! Las notitas de clase
25 noviembre 2003
Habitos, constumbres y corbatas.
Naces, creces te homogenias y mueres.
Antena Tres, ABC, Revistas Del Corazón, Opus Dei, Maria Teresa Campos, Ralph Lauren, Universitat, Operación Triunfo, Gran Hermano, Botellón, Gurú, Futbol... hay una lista tan larga que sería aburrido, además paso de darmelas de listo plagiando a Transpoting, lo dejo para otros.
Durante anyos te dicen que hacer con tu vida.
Te crees que es broma? piensas que ésto sólo son los desvaríos de un loko? en serio? te están metiendo tanta mierda apresión que eres incapaz de verlo, te dicen como te has de vestir, que comer, que cantar y por qué reir, cómo bailar...
A mi no me molesta, me facilita en camino, ojalá sigas así el resto de tu fracasada y triste vida.
Ojalá lo que yo siento leyendo a Benedetti lo sientas tu cuando Ronaldo marca un gol, sencillo: más Benedetti para mi.
Ojalá lo que yo siento en la playa por la noche lo sientas tu en la discoteca de moda; más playa para mi.
Ojalá lo que yo siento en un beso tu lo sientas en un vaso de Vodka; más besos para mi.
Pero hazme un favor, la proxima vez que te veas en el espejo, peinado como todos, con tu sueter nuevo como todos, tus vaqueros impecables como todos, tus puma limpitas como todos, con tu discman redondo como todos, oyendo, como todos, los 40principales... y a tu lado vaya yo no te preguntes por que voy despeinado, con la camisa por fuera, una corbata floja llena de chapas con símbolos que jamás has visto, unos vaqueros rajados y un parka, la respuesta es porque yo estoy viviendo.
Te llevo ventaja, la ventaja del que sabe lo que es sentarse en última fila e imaginar otras vidas mientras por el altavoz de clase suena el Nodo; la ventaja del que ha robado por el mero hecho de sentir arder algo en la mano; la ventaja del que mirando sonrie sin ningún motivo; la ventaja de haber montado un mundo de fantasía donde se cuando puedo y cuando no cruzar la frotera.
Sí tío, hablo contigo, con el que me ha mirado raro, el que piensa que desvarío, el que cree que es moda, el que se siente superior aún cuando lee esto y piensa "pobre enganyado"... yo paso, sencillamente, de pensar en ti. No te da eso más que pensar?
23 noviembre 2003
Planes de huida
No voy a dar nombre, ni ideas, ni moralinas ni putos consejos. Le puede pasar a cualquiera. Es más, a cualquiera le pasa.
No es nada fácil verte en el hoyo, en un momento oyes un par de frases y en cosa de décimas de segundo no sabes si todo lo que has vivido en los últimos meses era o no cierto; te acuerdas de cientos de consejos de Galletas Chinas, las cosas de aceleran, el “ahora” pasa a ser pasado y tienes delante a alguien hablando de un futuro en el que no crees y al que tienes la necesidad de agarrarte.
Sólo te preguntas una y otra vez el por qué, puesto que eso es lo único que no te está quedando claro en ese pandemonium de palabras…
Lloras.
Da igual lo duro que esas, los chupitos que te puedas tomar antes de caer detrás de la barra, la de veces que hayas pintado paredes, metros, bancos…. Todo da igual, la guitarra, los dioses, los amigos… por ti todo se puede ir a la mierda, todo es un puto asco, nada merece la pena.
Lloras.
Hay un momento en el que eres incapaz de acordarte del por qué, pero aún así, lloras.
Pasan los días, semanas e incluso (doy fe) meses o anyos… ya no lloras… ahora blasfemas, te ríes, chuleas, sales a ligar, follas de vez en cuando, maldices su nombre…
Entre tanto una y otra vez las mismas palabras “Tranquilo tío, a todos nos pasa, olvídala” y sólo tienes ganas de pilar a LYZA por el mástil y destrozarle la cara al que te dice eso…
No es fácil, si lo fuera la mitad de músicos, poetas, pintores, cantantes, clarividentes, famosos del corazón, asesinos y hasta políticos perderían su sueldo… La penya te dice “Bueno pase lo que pase aquí estaré yo para hacértelo llevar mejor” y por dentro piensan / pienso/ piensas “pobre desdichado, desde luego no le merecía” y sabes que todo es mierda, mierda del tamanyo de la puta estatua de Hussein, mierda del tamanyo de las putas Torres Gemelas, mierda del tamanyo del puto Príncipe…
No se como acabar esto… dejamos que sean ellos los que lo digan
It's too late to talk to you But it's too soon to say
goodbye(No Use For A Name)
21 noviembre 2003
Competiciones y demás
Hablaba hace unos minutos con un amigo... el tema es lo de menos y el por que no os importa (francamente). El caso es que me decía que "me había ganado" ; siempre en un tono bromista, nada serio... y me ha pegado el arrebato, mi respuesta ha sido "ante una competición siempre adopto la misma postura... me quedo en la línea de salida hablando con las animadoras o tomando una cerveza bien fría" y así es...
Hay veces que no merece la pena competir, si piensas que esto es conformismo me cago en ti, tan simple como eso, déjame con mi cerveza y vete con tu pantalón corto, tu camiseta adidas, tus munyequeras y tus nike a dar por el culo a alguien que tenga ganas de oírte.
Esto es el "demás"
Una de las desventajas de crecer (aparte de perder la fe) es que nos toca madurar, ya somos mayorcitos para tirarnos tizas cuando la "senyo" se gira, poner verde al empollón que saca dieces o mandar notitas a la rubia de la primera fila diciéndole que no nos gusta su nuevo lápiz de Cuca (esto puede generar grandes traumas entre la multitud de rubias explosivas y estúpidas)...
Maduramos sin quererlo y la mayoría de las veces a base de ostias, pero no está del todo mal este sistema... el problema es de identidad, con 16, 20, 21, o 25 anyos nos creemos los putos amos del mundo, que lo sabemos todo, que somos más listos que San Dios! y total por haber fumado un canuto, o habernos metido una raya, o haber follado con una desconocida, haber hecho puennting, asistido a "ese" mítico concierto y tener una puta baqueta, aguantar 15 minutos sin corrernos, ponernos una chupa de cuero, vestir de un u otro modo, tener un mejor coche... y no senyores, senyoritas, senyoras o senyorazos... las cosas, la vida, es puta, y aún cuando crees que lo has vivido todo te aparece un nuevo obstáculo y al vencerlo te quedas con una sonrisa estúpida pensando "ahora si!" ya está" y... sorpresa! caíste de nuevo! otra ostia, otro obstáculo y más llantos al panyuelo...
El único consuelo que puedes recibir es oír la risa de tu hermano pekenyo cuando lo zarandeas, mirarte en los ojos de tu novia antes de besarla, decirle a tu madre que la quieres y ver como sonríe, llevar la contaría y ver como el resto muere de envidia por no atreverse a saltar el muro, besar primero y preguntar después...
Todo eso ha de tener algún sentido, tanto las ostias que nos llevamos como las alegrías que recibimos han de tener un por qué.
Si me preguntas a mi te diré que Alguien así lo ha dispuesto, y si piensas que mis creencias son erróneas, te ríes de lo que dejo que entre líneas leas, muestras desprecio por lo único que puede llegar a tener sentido... si eres de esos, dos cosas, la primera, y por no faltar a la costumbre es que me cago en ti, y la segunda, tienes razón todo resulta más facil estando sentado en el sofa y cambiando de canal.
18 noviembre 2003
Os mentí, aquí estoy otra vez.
Recuerdas cuando creias en los Reyes Magos? No te hagas el duro, aunque no lo reconozcas ese día existió y la manyana del 6 (o era 7?) de enero te levantabas al alba para correr cagando lecehes por al casa y te parabas en el umbral de la puerta y mirabas. Sabias lo que te ibas a encontar, regalos, paquetes, chucherias; pero daba igual, mirabas... luego sonreias y atacabas el papel como si en ello te fuera la vida.
Pasan los anyos, dejas de creer, dejas de despertarte pronto y lo peor es que dejas de mirar... puedes ver regalos, pero es distinto, todo es distinto.
Bueno, pues algo parecido a aquella emoción pueril he sentido hace unos minutos leyendo unas líneas de un weblog de un amigo, su nombre no importa (además suena serio), una vez un argentino le llamó Koko (imaginó que le llamaría Coco, pero ahí estab yo kon mi rebeldia antitodo para poner unas "kas" komo Azagra manda) y Koko se quedó...
Su log es http://sintitulos.blogspot.com y si piensas que es SPAM me cago en tu padre.
Es buen tio, y (menos a tocar la guitarra) puedes aprender mucho de él.
Paso de ponerme sensiblón, sólo diré que le quiero, y como dicen los poison: las estrellas del rock somo asi, al q nos llame maricones le partimos la cara y nos follamos a su hermana.
Había una vez un amigo...
Hay un concierto de Los Suaves donde en un momento dado gritan "Os voy a contar una historia, una historia que es verdad, y como todas las historias que son verdad... es una historia triste!!". Bueno pues tenían razón. Nueve anyos ya... recuerdos? bufff desde ciegos tontos hasta lloros, broncas, risas, las primeras caladas a un Ducados, solos de guitarras imaginarias, capelas de Avalanch... en fin, lo que se dice una puta vida... podría escribir mucho sobre "él" , seguramente es lo que merece pero es cierto que hay cosas que no se pueden publicar, somos mayorcitos para ir por el mundo tirando las culpas de todo a unos y a otras.
Éramos expertos en leer entre líneas, así que a ti te lo dedico.
Fumamos juntos los primeros ducados
pillamos juntos el primer cebollón
era uno más, un chico del barrio
era un colega tan bueno como el que más.
Un día el destino se lo llevó lejos
y nunca nadie supo nada de él
pero de oidas todos sabían
que todo le iba fráncamente bien.
Un día de lluvia llegó la noticia
se había suicidado nadie supo el porqué
lo tenia todo posición y familia
dinero de sobra vete a saber que fué.
La gente del barrio sabía la respuesta
echaba de menos salir a beber
al bar de la esquina con la "chupa" puesta
y ver a su gente la que era como él
sentarse en la acera a beber cerveza
jugar al billar y pasárselo bien
estar en los bancos las noches de verano
fumar un canuto alguna vez.
En su funeral cuatro familiares
pero poco a poco aquello se llenó
de gente del barrio que fué a despedirle
a darle a un colega el último adiós.
Todos miramos la tumba
esperando que se levantara
y que volviera a reir
nos invitara a un trago y saliera cantando
nos cogiera del hombro como solía hacer.
Lágrimas y sangre pintaron su nombre
en una pared de su calle ya ves
su nombre está allí donde estuvo él
cuando lo leas acuérdate de él.
Hay otra que lleva tambien tu nombre, pero la dejo para "los malos momentos".
Por hoy no voy a escribir más.
Hospitales, polvos y hierbas
Vengo de urgencias... es una sala atestada de gente de todo tipo, con colores de todo tipo, voces de todo tipo y un solo pensamiento, largarse pronto de alí... he llegado hacia las 10 de la noche y a las 12 menos un poco salia del sitio... es como un polvo, te echas casi dos horas preparandolo y la visita dura diez minutos....
Bueno algo bueno he sacado de todo eso, se aparcar en bateria con una silla de ruedas marcha atás... digo yo que en algún momento me será útil saber hacerlo.
En fin, creo que me voy a preparar un mate, siempre y cuando sea capaz de reptar hasta la cocina.
Lo del pie? nada. "Sólo un golpe"... muy bien... muy listo senyor medico... y pa eso 6 anyos de carrera, oposiciones y toda la ostia? perfecto... cuando sea economista y me venga un tio preguntándome algo diré... "eso? bauf! si de eso tiene la culpa el euro!" y a tomar por culo!
Bueno si veo que me aburro aún escribiré algo más por aqui hoy, si no ya nos veremos.
17 noviembre 2003
Cuento.
Habia una vez una boquerón-principe y una quimera-princesa. Él era un trozo de pan. Ella era un trozo. Él necesitaba un trozo. Ella se dejó necesitar. Os deseo suerte mis queridos boquerones-quimeras.
16 noviembre 2003
Alpha.
En las últimas filas, alli nos sentábamos. Y no hacíamos deporte. Leíamos más que el resto (pese a ser malos estudiantes -porque nuestras mentes estaban en otra cosa-). Tal vez alguno iba para superdotado... pero algo debió de torcerse. Nos fumábamos las clases de gimnasia o nos librábamos con dispensa. Los demás alumnos nos despreciaban por ello. Nosotros nos apiñábamos en un grupo bizarro, fantaseábamos en un idioma propio y sacábamos punta a la realidad como si se tratase de un lapicero.
Con el tiempo ganamos en seducción. Cuando a alguien se le descuadriculaba un poco la cabeza y buscaba una pizca de misterio, se acercaba a nosotros: sabíamos más que nadie de ciertos comics, de cierta música, de cierta magia, de ciertas novelas, de ciertas películas, de ciertos afectos... De pronto, las ranas se volvían príncipes por la alquimia de la conversación, por descubrir nuevos continentes a los profanos, que nos miraban embobados, con la boca abierta y ojos de inmenso respeto. Nuestras voces, nuestros ámbitos eran otros: porque éramos otra gente. Los alumnos elegidos por el profesor como celadores del aula nos detestaban. Se nos consideraba el origen de todo desorden, de toda transgresión.
Había quien se nos unía temporalmente. Por el placer de la curiosidad, por jugar a emociones nuevas, se permitía compartir nuestra rareza por un tiempo: luego, se asustaba y volvía a la fila (acuciado por tal o cual fobia, o temeroso de perder puntuación y estima ante profesores y celadores).
Otros, por el contrario, permanecían a nuestro lado, abriéndonos su corazón y sus ilusiones y aportando nuevas búsquedas. Y la piña bizarra de las últimas filas, día a día, se sublimaba en un más rico bagaje. La poción mágica que nos iba marcando, curso a curso, para los años venideros dejaba su concentrado poso en nuestro subconsciente.
Al pasar el tiempo, la pleamar filistea nos anegó a todos. A punto estuvimos de perdernos entre las mil presiones para que volviésemos a la fila (coartadas de todo tipo, incluso algunas camufladas falazmente de "disidentes", "alternativas", "revolucionarias"...). Llegamos en algún momento a avergonzarnos de nosotros mismos y quisimos rebajarnos a ser como los otros (más cuadrados, más convencionales, más dogmáticos, más gendarmes de la imaginación y la herejía). La pubertad quedaba atrás, según el DNI (aunque nuestro perenne retardo emocional lo negara cada día), y nuestras señas de identidad (aquel tebeo del Capitán América en el que descubrimos a Madame Hydra, aquel disco de Marc Bolan con chistera, aquel cuento largo de Lovecraft protagonizado por Randolph Carter, aquellas horas tibias de verano que nos inspirarían siglos más tarde estrofas para una canción, aquel amor pionero sin sexo definido por una criatura presuntamente afín, aquella serie televisiva con el tipo del hongo y su hermosa ayudante, aquel film de los enanos en el circo gritando "gabba, gabba"...) habían sido arrumbadas en polvorientos desvanes de la memoria.
Un día, reparando en cómo nuestros antiguos condiscípulos (los que hacían deporte, los que ocupaban las primeras filas, incluso algunos que desertaron de nuestro lado...) se habían ido convirtiendo en ministros, diputados, ejecutivos de discográficas, atletas olímpicos, cuadros de la Policía o de la Guardia Civil, confidentes del CESID, columnistas de importantes diarios, escritores de best-sellers, narcotraficantes de tronío, realizadores de tv, magos de la publicidad, creadores de encuestas, celadores, arrepentidos y reinsertados... nosotros nos sentimos, de pronto, tremendamente solos, tremendamente vacíos, tremendamente alienígenas en un mundo ruin e imbecil donde todo cristo toma en vano el nombre de los Dioses Otros (dioses más grandes que la vida -como dijo el gran dios Orson,- llenos de misterio y de sabiduría) y lo enmierda y lo confunde y lo vuelve insustancial.
Miramos atrás: nos habían echado de la radio, de la prensa establecida y las demás vías también se nos habían cerrado (la sensación de marcianitis era total)... La línea de sombra se hacía insoportable en aquella canícula del 93. Por un instante planeó sobre nuestras cabezas la solución final: acabar de una vez, apearnos de tanta abyección y tanta sordidez. Pero.. nos dimos una prórroga (¿por qué no?) y sacamos un fanzine. Sólo para expresarnos, para recuperar a los demás compañeros de la última fila, para plantar cara al filisteismo, para ser objeto de todos los epítetos y desaires de los bienpensantes (pero ahora asumiéndolo con la cabeza muy alta, libres de inmerecidas angustias, orgullosos de nuestra diferencia real- justo cuando la palabra "diferencia" estaba siendo asaltada, castrada y vuelta eufemismo inocuo por determinados lobbies).
Para expresar nuestro odio a lo vigente y nuestro amor a lo vetado: amor a los Anarcas, a los Emboscados, a los colgados por las mutitudes (colgados por el cuello o por los pies, en una plaza o en una celda, por tal excusa o por la contraria, qué más da -los linchadores siempre son los mismos-), a los mutantes de toda laya (porque - como Jack Kirby y Eduardo Haro nos enseñaron- en les mutantes duerme Aquel al que conjuraba Nietzsche en sus delirios: el Homo Superior).
El mundo sigue siendo un aula. Un poco más grande pero sin demasiados cambios. Y sabemos que, fuera de nosotros y de nuestro fanzine, hay poco (nada) que podamos hacer, salvo caer en la abyección, en la sordidez, en la obediencia. Somos la piña bizarra de las últirnas filas, la otra gente surgida de la mutación, hombres lobo y mujeres pantera (carne de cárcel, de manicomio, de feria de fenómenos, de hoguera), brutos mecánicos de corazón boscoso...Nada más y nada menos.
Así es... tal vez largo, y si no has llegado hasta aquí has demostardo que tu sitio es la primera fila, así que, que te den por el culo.
Al resto, bienvenidos.
