La Última Fila
FORO! Las notitas de clase
29 diciembre 2003
Yo quiero tener que temer al miedo... [melancolismos y demás]
He leido el blog de Koko, entero... hay una disertación la "mar" de mona sobre temas trascendentales de el espiritu humano y demás... no os voy a decir de que va, si quieres peces mojate el culo y entra en su web [ http://sintitulos.blogspot.com/ ] y de paso lees algo.
El caso es que no me meto, que cada uno haga con su vida lo que le salga del pijo, pero ha habido una frase que me ha llamado la atención sobre las demás "Yo quiero tener que temer al miedo" después de leerla me he parado un par de segundos a pensarla, luego me ha fascinado y ahora estoy escribiendo sobre ella.
Veamos "Yo quiero tener que temer al miedo" expresa un deseo "tener que temer al miedo" que expresa una obligación "temer al miedo" que expresa una acción "temer". Si lo leemos como "Tengo que temer al miedo" y nos olvidamos es lo que es "el miedo" (luego le pego kanya a eso) tenemos un "Tengo que temer" expresado como un deseo la pregunta que me ronda es "si tienes la "suerte" de no temer, por que vas a querer temer?" la respuesta está clara "no es una "suerte" no temer" y es cierto.
Ahora "el miedo" ; el miedo no es mas que una reacción natural e incosciente, pero al fin y al cabo acentua el deseo de supervivencia. Al miedo no se le quiere, nadie lo abraza, sólo le huyes. Eso, por muy de gótico que vayas u ostias en vinagre es así.
Así pues, después de hacer un análisis completamente cientifico de una frase dicha por alguien que no tengo el gusto de conocer se pueden sacar conclusiones, también científicas, y son:
- o quien lo ha dicho no tiene ni puta idea de lo que habla y lo hace para darselas de filósofo argentino, en ese caso estamos delante de un (creo que es una, pero paso de individualizar) ninyato que tiene una patada en la boca de cuidado.
- o es una frase pensada, analizada y creada con un fin: pedir auxilio.
Así pues, tenemos alguien que teme por no querer no temer a algo que no quiere pero es necesario.
Por qué no se quiere no temer? porque si no temes eres feliz. y por qué la gente no quiere ser felíz y prefiere derselas de melancólica o de poeta frustrado, astrólogo de retretes, suicida de oportunidades, aburrida de la cordura.... eso, amigos, es algo sencillisimo :somos un poco imbéciles. No critico a nadie ni a nada, y se que sólo ante Dios tendré que saldar deudas, sólo he querido analizar muy friamente una frase dicha con unso dedos desde algun lugar lejano frente a una pantalla. Si esos dedos se hubieran deslizado por la melena de otra persona o hubieran levantado a un nano en volandas o, simplemente, se hubieran usado para darse unos minutos de onanismo, tal vez hubiera visto lo maravilloso que es estasr hasta los kojones de temer.
PD: Conozco a koko desde hace practicaente 3 anyos lectivos y dos emocionales; le he visto de buenas y malas, incluso me he cagado en su estampa en alguna que otra ocasión. Tal vez no le haya hecho "gracia" (soy un hijodeputa de cuidado y no puedo evitar entrecomillarlo) leer esto; pero ya sabe como funciono.
26 diciembre 2003
Pues casi, casi...
Hace unos diez días que no escribo; no ha sido por falta de inspiración si no por vago; supongo que me pasa con todo y todos...
Me han pasado miles de cosas de las que podría hablar, desde lanzar el típico alegato tiznado de neoprogre en contra del consumismo navidenyo hasta contar la comida familiar de hoy (todo un show)...
Pero sería largo, os aburriría y paso de cansarme; quiero hablar de otra cosa... ultimamente he cambaido, todos lo sabemos, si a bien o mal ya lo decidiremos, pero he cambiado... bueno pues a pesar de todo esta tarde volviendo con el coche he puesto una canción y he pensado "ahí se pueden pudrir todas las cosas del mundo mientras pueda seguir oyendo ésto".
No voy a entrar en si es o no mi canción favorita (soy agnostico), pero desde luego es una cancion rápida y a cada frase asocio una imagen instantaneamente; os la dejo a vosotros, la mitad no la leerá entera y de los que la lean la mitad no entenderá a este tipo, pero, con todo, si lograse hacerle llegar a uno solo de vosotros la mitad de lo que yo siento al oirla sería felíz en navidad.
Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,
un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,
mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.
Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,
al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.
Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?
Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Prometo volver a escribir pronto.
16 diciembre 2003
Saca sólo la cabeza para tomar aire cada tres brazadas.
Esa frase "sólo una vez cada tres brazadas" es uno de los primeros pensamientos antigobierno que tuve.
Tendría unos siete anyos cuando a mi madre le dio por apuntarme a natación los sábados por la manyna de 9:30 a 11 en la piscina Atalanta. Gorro violáceo, banyador tipo bermuda y albornoz a rayas.
El monitor era un tio muy muy grande (yo en esa época aún medía menos de lo que mido hoy) que empezaba las clases con 10m de gimnasia (todas las manynas nada mas despertarme escondía el gorro violáceo para llegar 10m tarde), luego al agua y empezaban los gritos “tú! Nada recto” “tú! Arriba el culo!” “ahora todos a espalda!!” … era como Musolini pero en el agua.
Insistía en que había que sacar la cabeza del agua en cada brazada para no cansarnos tanto. Yo era soy y seré una mosca cojonera. La sacaba una vez cada tres brazadas y me repetia esa máxima “sólo una de cada tres”. Lo hacia por joder? Es posible, hoy pienso que también era porque teniendo la cabeza bajo el agua no oía sus gritos… claro, luego pasaba lo que pasaba. Llegaba el primero al otro extremo de la piscina, daba la vuelta y volvía “sólo una de cada tres, sólo una de cada tres, sólo una de cada tres” aún me oigo a mi mismo diciéndomelo… pero los 12metros de vuelta eran interminables; sabía lo que me esperaba. Me esperaba un hijodeputa grandísimo que me decía “por que no sacas la cabeza cada vez? Por que no me haces caso? Así te cansas más! Pareces tonto!” y luego me dejaba sin tirarme de cabeza mientras todos mis companyeros sí lo hacían…
Aprendí varias cosas: me cansaba más y me quedaba sin tirarme de cabeza pero por otro lado: llegaba antes, tocaba los cojones, iba a mi ritmo y era distinto.
Hoy, unos 13 anyos después de vez en cuando; cuando me cruzo con alguien por la calle, veo algún programa, leo alguna revista… aún pienso “Sólo una de cada tres…”
12 diciembre 2003
De cuando la diana no es para hacer blanco...
Hay un inglés del que me gustaría hablar... viste bien, hace su trabajo bien, cobra mucho y la mitad de las mujeres del mundo han sonyado con tirárselo... y, por raro que os suene no es David Beckam (perdonad si no se escribirlo, a decir verdad no pienso que merezca la pena buscar como se escribe); se trata de Paul Weller.
Entre soul, ska, punk, B&B, britpop... entre crestas, raya al medio, rastas, grenyas... entre lo lúgubre del buen gusto y lo glorioso de lo ráncio... entre el azul, blanco y rojo... con la mirada perdida hacia el futuro y una cierta complicidad por el pasado, así nació The Jam. Así llego el Mod revival y así ha entrado en vida.
Pero mejor dejo que sea él el que os lo cuente. Yo me voy ha hacer la maleta, he decidido perderme este fin de semana, así que ya nos veremos el lunes o domingo por la noche. Os dejo con Paul Weller y su "Pinta Completa". De verdad te interesa entenderme? pues lee.
En general, no puedes ponerle precio a un estilo porque es algo muy personal. Quizás éste sea su atractivo. Es como un millón de personas diciéndome que Picasso era un genio; bueno, yo pienso que era una basura y que la portada de un EP francés de los Small Faces puede pasar por encima de cualquiera de sus pinturas. Entonces, para entender mi interés en los 60, tienen que darse cuenta que esto tiene que ver con el "estilo", y no puede ser visto o juzgado con respecto a otra cosa. Su influencia sobre mí es total, pero no cegadora.
Mi interés se centra en los años del estilo -la Pinta completa- de 1963 a 1967. Cubre un amplio espectro, desde los primeros Mod(ernistas) hasta los hedonistas hippies, pasando por los jóvenes "swinging dandies". Es un interés puramente estético y muy posiblemente superficial, que muy raramente va más allá de la ropa, la música, las películas y los libros. Los políticos son políticos, para mí son todos la misma escoria de siempre. Así que no me interesa la economía ni la política de los 60, salvo, quizás, las revueltas estudiantiles de 1968 cuando parecía que todo el mundo (joven) se incendiaba. Sus intenciones y radicalismo son admirables, pero no puedo dejar de sentir que eran otro lujo en manos de la burguesía.
También son esos jóvenes radicales de entonces quienes han atascado un montón de canales para los jóvenes trabajadores de hoy. Supongo que hablo principalmente sobre música, TV y medios en general, pero han sido esos bastardos quienes no abren caminos para las nuevas generaciones, y esto ha causado un cuello de botella. [...]
A finales de 1974, me interesé por primera vez en los mods de comienzos de los 60. No puedo acordarme adecuadamente cómo o por qué. Creo que posiblemente al ver la fotografía de un grupo, y también recuerdo un par de cartas en el New Musical Express de algunos mods originales que describían su estilo de vida en esa época. En todo caso me interesó profundamente y traté de encontrar más sobre eso. El aspecto más importante fue la música de los 70: ¡yo la odiaba completamente, hasta que aparecieron los gloriosos y liberadores Sex Pistols en 1976! Antes de eso era toda la basura del glam exprimida hasta lo último; todo el blando y absurdo "soul" de Filadelfia, y el terrible material MOR. Bowie y Bolan estaban bien, pero incluso perdí el interés por ellos después de su tercer o cuarto LP.
En cambio, escuchaba discos viejos de rhythm'n'blues, rock'n'roll y soul, y los Beatles de los que de todos modos siempre había sido fanático. Pienso que fueron la falta de estilo y la blanda desfachatez de los 70 las que me indujeron mi obsesión por los 60. No había nada de qué hacer parte, ustedes saben, nada en que basarme (y estoy hablando de antes del punk, recuerden).
En esa época nosotros -The Jam- todavía tocabamos canciones de Chuck Berry y los standards obligatorios de R&R con los que nos aburrimos rápidamente. Vi que el convertirme en mod me daría una base y un ángulo desde el cual escribir, y eso fue lo que hice en un momento dado. Salimos y compramos trajes negros y empezamos a tocar versiones de Motown, Stax y Atlantic. Compré una guitarra Rickembacker, una Lambretta GP 150 y traté de peinarme como Steve Marriott hacia el 66. Me sentía muy individual y arrogante gracias a eso. Era mi propio mundo esotérico, la gente miraba y pensaba que me veía extraño.
Fue exactamente el mismo efecto que los Sex Pistols tuvieron en mí y mis amigos después de verlos en el 76. ¡Oh, la arrogancia del día siguiente en el bar local!
"¿Nunca los has visto?"
"¡¿Nunca has oido hablar de los Sex Pistols o Johnny Rotten?!"
¡Eran nuestros, nuestro grupito privado al que la gente ordinaria no había escuchado! Bueno, es el mismo sentimiento que tuve con los mods. La mayoría de chicos de mi edad nunca habían oído hablar de los mods, o, por lo menos, difícilmente podrían recordarlos. Como alguna bestia mítica de la época de las tinieblas. ¡Mi propia cruzada!
Si quieres hechos o cambios cronológicos de moda, sólo necesitas ver las fotos. Dicen todo acerca de los 60: ¡una foto de Steve Marriott o un Pete Townshend a los 19 años lo dicen todo! Bueno, esas fotos me hablaban (aún lo hacen actualmente), y conjuré mi propia imagen del sentido de los mods. Los vi limpios, elegantes, de clase obrera, arrogantes, antiautoritarios y sin ningún respeto por sus mayores.
Toda la imagen es chévere: bailar en las horas libres, chasqueando los dedos al ritmo de J.B. and the Famous Flames, incluso fumar oyendo Bluebeat! Ir de compras el sábado en la mañana en Carnaby Street o ver a Pete Townshend destrozando su "valioso" equipo. Estas imágenes me llaman la atención. Y estas mismas imágenes hicieron que el resurgimiento mod de 1979 pareciera un anacronismo.
¡Un charlatán como Ian Page, frustrada estrella punk que trató de posar de mod, dijo que el punk había muerto y que nunca había cumplido sus promesas de todos modos, y que la única manera de ganar en la carrera de ratas era unirse a los bastardos en su propio juego! ¿Qué? Eso era la completa antítesis del movimiento mod original de los 60. Ellos no querían unirse a ningún maldito juego de nadie, jugaban al suyo y hacían sus propias reglas; si no te gustaban podías desaparecerte.
El resurgimiento del 79 fue también entristecedor y despreció a los chicos involucrados, parecía tan desesperado, esos jóvenes de clase obrera tratando de vestirse de la mejor forma mientras su entorno se derrumbaba. Así que quizás lo hicieron bien: ¿después de todo, no fue el mentor mod y primer manager de The Who, Pete Meadon, quien describió el mod como "vida limpia bajo circunstancias difíciles"?
La gente siempre me está hablando sobre la disparidad entre mod y punk, pero es algo que nunca pude (ni puedo) ver. Los modernistas crearon su propia escena como los punks (aunque estos últimos con la ayuda empresarial de Malcolm McLaren). Ambos movimientos surgieron de los propios chicos y no tuvieron apoyo de nadie (especialmente los mods, creo). Crearon sus propios clubes, música, estilos de vida y tiendas de ropa.
De hecho, la primera vez que fui al 100 Club en la Oxford Street de Londres, parecía como si caminara en un set de película de los 60. Sonaban discos de los Troggs y los Kinks por las escaleras; The Clash hacían sonar sus pequeños riffs sacados de los Kinks. ¡Cabello corto! El ruido de la escandalosa banda de garage de los Pistols y la juvenil arrogancia anfetamínica de Rotten. ¡Me encantó! Era tan joven y emocionante, y por supuesto, no había botacampanas, ¡una de las peores creaciones de la moda de todos los tiempos!
Es fantástico cuando los muchachos crean sus propias escenas, pero cuando algo se vuelve popular y, lo más importante, los medios lo empiezan a controlar, hasta ahí llega... Los medios han matado tanto espíritu joven con su comercialismo ramplón que te enferman. Hicieron lo mismo con el movimiento mod original: sacando suplementos dominicales sobre los clubes de la escena y atrayendo a los brillantes jóvenes de Chelsea (al fin y al cabo, ¿quién más lee los suplementos dominicales?).
Vi exactamente la misma cosa pasar con el punk, especialmente en el Roxy Club de Covent Garden. Todos esos idiotas burgueses con sus costosos pantalones de cuero. ¡Ay, qué ultrajante, querida, mostrar un poco el pezón recién lavado! ¿Y quéééé? ¡Dos chicas besándose!
El otro lado de los medios, los periódicos sensacionalistas, atrajeron a los otros mods, el elemento idiota, seguros de eliminar cualquier escena joven promisoria. Fue esta gente la que empezó las aburridoras grescas playeras de mods contra rockers en los 60. Esto no tiene nada que ver con los verdaderos modernistas que no quisieron tener nada que ver con algo tan ramplón y vulgar, y muy rápidamente dieron la espalda a estos nuevos intrusos idiotas mods... "Era como si nos estuviéramos tomando el país".
Sí, amigo, eso es lo que 'ellos' querían que pensaras. ¿Y ahora donde estás, robando o disvariando con tu esposa? Esto no es una crítica de mi parte: es un juego que el Establecimiento siempre hace con la juventud: va por un momento, nos hace pensar que vamos ganando, pero se salen con las suyas al final. ¿O sólo es que nos aburrimos?
Quizás el último eslabón vivo de los mods originales sea la maravillosa escena del Northern Soul. Un par de amigos estaban en el Northern Soul y recuerdo que me llevaron a una fiesta. Esos tipos no estaban allá para posar o pelear, tenían un solo propósito: bailar y divertirse.
Hedonistas quizás, pero con una verdadera dedicación. Aún ponen un montón de soul de los primeros mods y soul raro. La ropa es muy distinta, pero casi siempre puedes ver algunas motonetas bellamente decoradas afuera. ¡Puedes estar mucho tiempo dando vueltas, saltando y dando saltos mortales y terminar con Dean Parrish!
Hacia 1965, el verdadero movimiento mod estaba muriendo, excepto en algunos pueblos de provincia y en el norte. En Londres, donde todo había empezado, ya había sido tomado por el jet set joven. Gran Bretaña se movía ahora a su periodo de los "Swinging Sixties".
Unos pocos parches de mods seguían valientemente en la brecha, como zombies marchando en silencio hacia su Meca (la sala de baile) en forma de Brighton o Margate cada día festivo. Esto me hace pensar en una canción que nunca llegué a terminar llamada "El último de los chicos de la motoneta". Triste, ¿verdad?
Mientras la escena se diluía y se comercializaba, tomada por empresarios y gente así, todavía creo que el periodo entre el 65 y 66 produjo una de la mejor música de todos los tiempos y unos de los mejores estilos de ropa. Los mods habían tenido un amplio efecto sobre las bandas, las cuales realmente copiaban el modo de vestir de los muchachos y no al contrario. ¿Dónde estaría ahora The Who de no haber estado en contacto con los mods? Townshend siempre se ha extendido en explicar la influencia que el mod tuvo en él. Small Faces, Rod Stewart, David Bowie y Marc Bolan: todos ellos salieron de la escena mod.
Pero hacia 1965 las grandes empresas habían tomado otra vez las riendas y estaban vendiéndole otra vez la moda a los muchachos, mientras las bandas se hacían cada vez más ultrajantes, usando estilos de ropa inventados sólo como truco.The Who adoptó su cuestionable violencia (¡y música!) de arte pop; The Creation, que los copiaban, llevaron sus lienzos de "action art" al escenario. Incluso más, en 1966 había bandas como The Move de Birmingham, que proyectaba una pinta y música de gangsters. ¿Y qué es lo que vemos todavía hoy? Cada banda del programa semanal de la BBC "Top Of The Pops" lleva una imagen total: Stray Cats, Spandau Ballet, Adam And The Ants; excepto que nada de esto es nuevo, ha sido hecho y vuelto a hacer una y otra vez.
Después de todo, ¿qué es el resurgimiento? Para mí es sólo otra palabra para la gente que se agarra de cualquier cosa en busca de algo que puedan exprimir. Lo mismo se puede decir del periodo del 65 y 66 con sus modas y ropa.
Mientras que los mods eran originales, la época de los "swinging sixties" era una colcha de retazos de estilos: el viejo síndrome de "si tiras suficiente mierda a la pared, algo se pegará". Cuidado, puede ser un poco de sobrerreacción de mi parte, quizás sólo era esa generación (comparativamente) adinerada buscando diversión. Como sea, ese periodo en particular promovió a la Gran Bretaña como el centro de la cultura juvenil, adornada con relojes, medias, bandejas y camisas con la bandera británica. "Apoyo a Gran Bretaña", decían los botones sin el menor asomo de chovinismo (mira, ¡el patriotismo puede ser divertido!). Todo se hacía con un sentido de frivolidad, casi como si el mismo Harold Wilson (porque fue él) no sólo aprobara las acciones de los jóvenes sino que las apoyara de todo corazón, con los cuatro fabulosos recibiendo condecoraciones del Imperio británico y todo.
Pero todavía no estoy seguro si esta descripción de los 60 es la real o la que he llegado a imaginar viendo tantas veces la película Blow Up de 1966. Pero los botones y las condecoraciones existieron definitivamente.
El lado verdadero y positivo de este periodo fue que los jóvenes lograron tener más control en algunas áreas, como el teatro, el cine, la música y la literatura. Y aunque sea duro decirlo, los DJs jóvenes también se conviertieron en una influencia importante en la radio británica por primera vez. Cuando los barcos piratas fueron prohibidos en 1967, el gobierno se vio obligado a crear la primera estación de radio orientada a los jóvenes, Radio One, y a contratar a muchos de los DJs antes piratas.
George Melly describió con gran detalle los finales de los 50 y comienzos de los 60 en su retrospectiva Revolt Into Style (Penguin). Vale la pena conseguirlo si quieres saber más sobre la escena de clubes del Swinging London, aunque, como otro libro sobre la cultura juvenil de los 60, Generation X, es demasiado clínico y obviamente escrito por un 'extraño' para ser exacto. Pero el significado de esos libros era que por primera vez la gente estaba tomando a los jóvenes en serio y tratando desesperadamente de analizarlos.
Para 1966, habiendo tenido un par de años para asimilar la invasión musical británica, encabezada por los Beatles y seguida por un montón de mercancías vendibles, Norteamérica exportó a sus propios grupos y escenas al Reino Unido. Junto a The Byrds, Grateful Dead, Mothers Of Invention, Jefferson Airplane y el resto, vinieron el ácido, el misticismo, el libre pensamiento y la bohemia. La paz y el amor eran (y todavía son) sentimientos admirables... pero si deben ser inducidos por la droga, ¿qué sentido tienen?
Comparados con los llamados grupos subterráneos británicos, los norteamericanos eran basura. Sólo era blues acelerado, extendido con tendiosos solos de guitarra y algunos gritos en medio. ¡Howlin' Wolf con balaca!
En cualquier caso, el centro de la nueva cultura juvenil pasó de Gran Bretaña y la Carnaby Street de Londres a Norteamérica y el área de Haight-Ashbury en San Francisco, donde todavía está, llena de sucios degenerados que aún dicen "paz y amor, hermano", y luego piden que demuestres cuánto los amas donándoles un par de dólares para su vicio.
La llegada de la escena hippie, que había estado creciendo en la clandestinidad desde 1965, tendió a polarizar la moda y los estilos musicales; parecía que existía sólo pop o música 'seria'. En su día los mods habían mostrado la misma clase de elitismo y odio a la comercialidad, ¡pero quizás no tan dogmáticamente como los del underground que incluso daban la espalda a la música soul!
Otra similitud era que los medios otra vez conseguían su oportunidad de hacer sensacionalismo a expensas de los hippies, con descripciones espeluznantes de su sexo, moda y estilo de vida, atrayendo así a más tiburones listos con sus abrigos afganos, collares de cuentas e incienso. 1967 fue el verano del amor, y todo lo que traía.
El núcleo del movimiento underground británico fue organizado principalmente por la chusma de la facultad de artes y los cuasi-activistas burgueses, con bandas nuevas como Pink Floyd, Soft Machine, la Jimmy Hendrix Experience y Cream. Hendrix inspiró y le dio credibilidad al peinado afro (¡jamás lo perdonaremos!). Lo horripilante y misterioso encontró una identidad con el mentor y guitarrista original de Pink Floyd, Syd Barret, quien tenía una personalidad tan extravagante como su vestimenta.
Otro grupo cuyas grabaciones simbolizan la petulancia y superficialidad del periodo hippie fue John's Children, en el cual tocó Marc Bolan. Sus canciones eran todas sobre flores, niñas y sexo; todo en el plan malo-decadente. Y yo siempre veo el estilo de 1967 como los años 20: la sociedad adinerada, hedonista, moviéndose rápidamente. De hecho, todos los de los 60 parecen haber vivido a una velocidad furiosa, con cambios tan rápidos en los estilos, actitudes y música.
Así que hasta aquí llega mi interés. Como alguien me dijo alguna vez, sólo hay que mirar las fotos de los Beatles del 63 al 69 para notar todos los cambios. En el 63 eran jóvenes optimistas, de rostros frescos; en el 67 estaban expandiendo sus mentes, jóvenes en busca de conocimiento; al final de la década eran viejos endurecidos y desilusionados.
No siento lástima ni respeto realmente; tú pagas y escoges tu camino. Pero ahora parece que las actitudes hacia los jóvenes vuelven a ser las de antes de 1956: las habían puesto bajo la alfombra.
En realidad, la alfombra no desapareció en los 60, sólo la llevaron a lavar un momento.
11 diciembre 2003
Arpas y angelitos.
Os acordais de los angelitos típicos de toda la vida? aquellos que aparecen aburridos por obra y gracia de Rafael... angelitos angelicales que llevan las angelicales ninyas en angelicales camisets con angelicales corazones... esos angelitos angelicales llevan angelicales arpas...
Que pasaría si Rafael les hubiera montado un antro de 25 metros cuadrados con un par de sofás, Jim Morrison vigilándoles y una Senyera? los angelicales angelitos pasan a ser New Punk Youth. Javi, Koko y Santi; ha faltado Mon, al que espero ver pronto gritando "bamba".
Hoy les he visto tocar... hay algo mágico en ellos. Cambian. Santi se pone rojo mientas grita, salta, insulta y juega con las manos (si en la cama hiciera los mismo podría vivir del cine porno); Koko... bueno, Koko es un bajista... ya sabeis... que se puede decir? pero pese a todo me mola como mueve.. la... esto.. mueve... la... mmmm.... la barbilla!!; y Javi aporrea los platos como si le fuera la vida en ello! y bien que hace! olé el y su bombo andante! joder, he visto y sentido tantas cosas que no se como hacer para plasmarlo... digamos que "I Belive I Can Fly"... de verdad no se hace justicia... no se explicar lo que he sentido al oirlos juntos, pensé, sinceramente, que era un grupo que tocaba versiones de otros grupos que a su vez hacen versiones (lo se, tiene kojones), pero no es así, es un puto grupo que, aparte de no cantar dos veces la misma canción (a que si Santi), tienen ganas. Antes de palmar he de llenar una sala para ellos.
Pra colmo de males los muy bastardos me han traido de London algo que me ha dejado blanco. Gracias.
Siendo serios, esto no es el Mod(ernd) World que habeis vivido, pero hasta en Candem hubo un dia en el que sólo se vieron dos parkas y dos sueters... aquello duro 19 dias y 500 noches.
09 diciembre 2003
Yo lo digo, luego llamarme lo que querais.
Ahí la noticia:
http://www.lasprovincias.es/valencia/edicion/prensa/noticias/Tema_Dia/200312/09/VAL-TMD-002.html
Aqui mi resumen por si estas vago: un tío menor de edad roba un BMW y se estampa en la Avd.del Puerto (una calle mu grande para los no valenciamos) contra dos coches mientras huye de la policía; el resultado es que en uno de os coches iba un pareja de 23 y 24 anyos que estan medio muertos (literalmente) y el BMW se prendio fuego. La policía sacó al ladrón.
Mi opinión: Es un lástima que lo sacaran a tiempo del coche.
Póquer
Cuatro ases.
Picas rombos tréboles y corazones
Al as de rombos lo conozco desde hace ya anyos es jodido hablar de él; es un tipo raro, parece que sólo le interesa entrar gratis, pero una vez en la mano es una buena baza . Son innumerables la de horas y anécdotas que he pasado con él. Cientos de exámenes perdidos y miles de películas ganadas… y entre tanta vanidad, pornografía, puteo y risas han habido cuatro o cinco momentos que escapaban a toda la farándula propia de unos ninyatos para sumergirnos (mas bien tocar sólo con la punta de los dedos) en el mar de los adultos. De él me quedo su “..imaginas….” es algo propio y parece que cada vez que lo hace vaya a salir volando… dudo que lea esto algún día, pero bueno, ya sabe lo que pienso, olé sus cojones.
Al as de tréboles no la conozco, pero la imagino, he hablado con ella las suficientes horas como para volver a creer en los príncipes y las princesas, es muy buena gente, y aunque ella no lo sepa su sitio también es La Última Fila… sólo desde aquí podrás gritar “TONTOPOLLAS” tan fuerte que hasta la pija de ahí delante palidecerá… pero creo que su estilo es otro… lo de gritar no es de ella... sabe que hay cosas por las que vale la pena esperar, una de ellas los gritos, otra los llantos o los besos… por ese aplomo, esa clase propia sólo de un purasangre, esa gracia innata para mirar con asco a quien se lo merece… por todo eso y mucho más que es difícil de escribir la tengo en la mano, y sólo se que cuando baje al tapete mi póquer ella gritará Warg!
Al as de picas me lo dieron en el ultimo cambio de mano… deje un rey por él, y gané. Es bueno, la palabra es “bueno” con todo lo que eso conlleva… lo malo es que no siempre es bueno ser bueno, más en un mundo donde tener 19 anyos no es lo mismo que tener 23… sean o no Fallas…. Si todo sale como me gustaría debe de estar leyéndome desde a tomar por culo, más o menos. No voy a escribir más de él, sólo espero que me lo cuiden. Me quedo con su… que conyo, me quedo con su forma de mirar.
As de corazones… el as de corazones es argentino, y tiene cojones la cosa. Se puede aprender mucho de un tio que habla como si fuera hijo de Smith (Adam, no jodamos). Pero aprendes mucho mas cuando las teorías pasan a ser palabras sinceras, encierras herméticamente las clases y te metes en un mundo bizarro de carnavales, sexo, cerveza y tabaco de liar. Dudo bastante que lea esto. Él esta lejos, en una tierra poblada de gente que no es gente, pero con un idioma y un paisaje que sería la envidia el Tigris y el Éufrates… en fin… qué decir de un tio al que has visto renacer? Le tengo por alguien grande. El día 20 viene hacia aquí, supongo que viene por navidad porque no hay sol… ya tengo ganas de ver el Museo con una cerveza en la mano. Raptar al de picas y pasar una noche por en Carmen, sin mas propósito que un despropósito ni más dios que la Gi Cuadrado. A él le brindo un abrazo, y espero que el me brinde, al menos, un “chooooo pablitooo” que ya se le echa de menos.
