La Última Fila
FORO! Las notitas de clase
26 noviembre 2006
 
Música.

Te juro que esto iba a ser una canción de amor.
Quería decirte que en tu piel huelo océanos.
Que el firmamento está cercado por tus cejas.
Que tu risa me traspasa.
Que tu ombligo es mi refugio.
Que tu tobillo mi trampolín.
Que tu cadera mi ciudad.

Y el valle de tu pecho mi única patria.

Pensaba desvelarte un secreto.
Pensaba en dejar de pensar.
Pensaba ponerme tierno.
Gilipolleces de crios quinceañeros con granos en la cara.
Ripios de Lorca.
Pensaba compararte con el pasado.
Suavizar contigo el futuro.
Asesinar, a navaja, el presente.

Pensaba en decirte que tatuaras mi espalda con tus dientes.

Pensaba en susurratre.
En hablarte.
En cantarte.
En gritarte.
Pensaba en oletre.
En esnifarte.
En drogarme contigo.
Pensaba en tocarte.
En acariciarte.
En poseerte.

Y en crear en mi cama tu prisión.

Regarte con abrazos.
Juntarte a mi pecho.
Follarte a mansalva.
Pensaba tensar el arco de tu pelvis de un mordisco.
Quería decirte que las musas te corean.
Que abonaras mi esperanza.
Que me regaras con tus besos.
Que me palparas el alma.

Pensaba poner un estribillo.

Frio traspasando bufandas y miradas que se cruzan.
Pensaba tocar esa canción a base de risas bajo las sábanas.
Deseaba que entendieras lo que no tecleo.
Deseaba que usaras mis ojos.
Deseaba rimarte con el otoño.
Entonarte entre colillas.
Pensaba pa-la-de-ar-te.

Te juro que esto iba a ser una canción de amor.

Comments:
Pensaba decirte tanto que mejor me callo...








También tienen melodías los silencio atragantados en palabras escritas que gritan con la desesperación de los mudos...






muá.
 
Por qué no me pasará como al resto de los mortales? Por qué no me dará por romper cosas cuando voy drogado o borracho? Por qué me da por escribir cosas como esta?

En fin, voy a pegarme una ducha...
 
Nadie dijo que el amor tuviese que ser rosa.
 
Romper cosas cuando uno va drogado o borracho no significa más que uno no sabe ni drogarse ni emborracharse, es una absoluta pérdida de tiempo, de dinero, de inspiración... leyendo cosas así, nadie podría decir que las drogas o el alcohol son perjudiciales para la salud así que adelante, es bueno encontrar algún sentimiento despierto :)
 
Ay! Ay!! Aaaayy follaoreet!! Que las drogas te ponen cerdete!
Se te quiere, más borracho que sobrio
 
Y pensar que solo te he conocido sobrio...
 
Pues ya no le debes esa canción de amor...



besos, pau.
 
Quique, a veces no tiene ni color, sólo fotografías en blanco y negro, o peor, lomografías...

Nadie, deberías bautizarte, sólo por curiosidad, vamos. Por otro lado, gracias, lo de los sentimientos despiertos me ha arrancado una sonrisa, y hoy me hacía falta.

Kasas... Kasas... y a tí qué coños te digo? Sólo me quieres borracho? Se te echa en falta, cuídate púgil.

Nicte, hace tiempo, hace mucho tiempo, siete años y pico, creo, pero sí que me has visto ebrio, otra cosa es que por aquel entonces me vieras "distinto".

Amores, como siempre, un placer enontrarte aquí, re-bienvenida.
 
Pues también es verdad, que ya llevo unos días instalada en el sofá del fondo... pero hace 24 años que pasé por el duro trance del bautizo y no me apetece repetir, así que emplearé el mismo nombre: Mónica, encantada. Le robé el verso a Calamaro, pero yo creo que él también se habría alegrado de arrancarte una sonrisa ;)
 
Pa-la-de-ar-te... mmmmmmmm...
 
No me gustan las canciones de amor

El sexo sin técnica

Amar sin engaños

O soledades o puertas

¿Qué puede esperarse de un estribillo?

Te juro que quería que esto fuera...
...que esto es un no sé lo que quiero

Ahí, fino, engrosa, eso

O nada y el tiempo

Me gusta que me creas

La sustancia tierna de tus pechos

Que en la cama todo es olvido

Sin música si algo cierto

Odio las putas canciones de amor

Siempre regresan para recordarte

¡Oh si aquellos labios carnívoros, hambrientos!
Los ojos muertos de los senos

La inconsciencia, su invalidez
Una verdad indiscutible cuya fórmula siempre aplazamos

Eso, eso, porque se hubiera acabado

Me mueren los océanos, el arrepentimiento, nostalgia, ansioso de precio

El olor, la celebración obscena que es tu olvido, mira cómo gimo, cómo te insulto

Por todo el amor que mentimos, otros cuerpos y sus pequeñas señales, una suave inscripción, flores(mejor un polvo)

La consumación del incienso
 
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