La Última Fila
FORO! Las notitas de clase
16 noviembre 2003
Alpha.
En las últimas filas, alli nos sentábamos. Y no hacíamos deporte. Leíamos más que el resto (pese a ser malos estudiantes -porque nuestras mentes estaban en otra cosa-). Tal vez alguno iba para superdotado... pero algo debió de torcerse. Nos fumábamos las clases de gimnasia o nos librábamos con dispensa. Los demás alumnos nos despreciaban por ello. Nosotros nos apiñábamos en un grupo bizarro, fantaseábamos en un idioma propio y sacábamos punta a la realidad como si se tratase de un lapicero.
Con el tiempo ganamos en seducción. Cuando a alguien se le descuadriculaba un poco la cabeza y buscaba una pizca de misterio, se acercaba a nosotros: sabíamos más que nadie de ciertos comics, de cierta música, de cierta magia, de ciertas novelas, de ciertas películas, de ciertos afectos... De pronto, las ranas se volvían príncipes por la alquimia de la conversación, por descubrir nuevos continentes a los profanos, que nos miraban embobados, con la boca abierta y ojos de inmenso respeto. Nuestras voces, nuestros ámbitos eran otros: porque éramos otra gente. Los alumnos elegidos por el profesor como celadores del aula nos detestaban. Se nos consideraba el origen de todo desorden, de toda transgresión.
Había quien se nos unía temporalmente. Por el placer de la curiosidad, por jugar a emociones nuevas, se permitía compartir nuestra rareza por un tiempo: luego, se asustaba y volvía a la fila (acuciado por tal o cual fobia, o temeroso de perder puntuación y estima ante profesores y celadores).
Otros, por el contrario, permanecían a nuestro lado, abriéndonos su corazón y sus ilusiones y aportando nuevas búsquedas. Y la piña bizarra de las últimas filas, día a día, se sublimaba en un más rico bagaje. La poción mágica que nos iba marcando, curso a curso, para los años venideros dejaba su concentrado poso en nuestro subconsciente.
Al pasar el tiempo, la pleamar filistea nos anegó a todos. A punto estuvimos de perdernos entre las mil presiones para que volviésemos a la fila (coartadas de todo tipo, incluso algunas camufladas falazmente de "disidentes", "alternativas", "revolucionarias"...). Llegamos en algún momento a avergonzarnos de nosotros mismos y quisimos rebajarnos a ser como los otros (más cuadrados, más convencionales, más dogmáticos, más gendarmes de la imaginación y la herejía). La pubertad quedaba atrás, según el DNI (aunque nuestro perenne retardo emocional lo negara cada día), y nuestras señas de identidad (aquel tebeo del Capitán América en el que descubrimos a Madame Hydra, aquel disco de Marc Bolan con chistera, aquel cuento largo de Lovecraft protagonizado por Randolph Carter, aquellas horas tibias de verano que nos inspirarían siglos más tarde estrofas para una canción, aquel amor pionero sin sexo definido por una criatura presuntamente afín, aquella serie televisiva con el tipo del hongo y su hermosa ayudante, aquel film de los enanos en el circo gritando "gabba, gabba"...) habían sido arrumbadas en polvorientos desvanes de la memoria.
Un día, reparando en cómo nuestros antiguos condiscípulos (los que hacían deporte, los que ocupaban las primeras filas, incluso algunos que desertaron de nuestro lado...) se habían ido convirtiendo en ministros, diputados, ejecutivos de discográficas, atletas olímpicos, cuadros de la Policía o de la Guardia Civil, confidentes del CESID, columnistas de importantes diarios, escritores de best-sellers, narcotraficantes de tronío, realizadores de tv, magos de la publicidad, creadores de encuestas, celadores, arrepentidos y reinsertados... nosotros nos sentimos, de pronto, tremendamente solos, tremendamente vacíos, tremendamente alienígenas en un mundo ruin e imbecil donde todo cristo toma en vano el nombre de los Dioses Otros (dioses más grandes que la vida -como dijo el gran dios Orson,- llenos de misterio y de sabiduría) y lo enmierda y lo confunde y lo vuelve insustancial.
Miramos atrás: nos habían echado de la radio, de la prensa establecida y las demás vías también se nos habían cerrado (la sensación de marcianitis era total)... La línea de sombra se hacía insoportable en aquella canícula del 93. Por un instante planeó sobre nuestras cabezas la solución final: acabar de una vez, apearnos de tanta abyección y tanta sordidez. Pero.. nos dimos una prórroga (¿por qué no?) y sacamos un fanzine. Sólo para expresarnos, para recuperar a los demás compañeros de la última fila, para plantar cara al filisteismo, para ser objeto de todos los epítetos y desaires de los bienpensantes (pero ahora asumiéndolo con la cabeza muy alta, libres de inmerecidas angustias, orgullosos de nuestra diferencia real- justo cuando la palabra "diferencia" estaba siendo asaltada, castrada y vuelta eufemismo inocuo por determinados lobbies).
Para expresar nuestro odio a lo vigente y nuestro amor a lo vetado: amor a los Anarcas, a los Emboscados, a los colgados por las mutitudes (colgados por el cuello o por los pies, en una plaza o en una celda, por tal excusa o por la contraria, qué más da -los linchadores siempre son los mismos-), a los mutantes de toda laya (porque - como Jack Kirby y Eduardo Haro nos enseñaron- en les mutantes duerme Aquel al que conjuraba Nietzsche en sus delirios: el Homo Superior).
El mundo sigue siendo un aula. Un poco más grande pero sin demasiados cambios. Y sabemos que, fuera de nosotros y de nuestro fanzine, hay poco (nada) que podamos hacer, salvo caer en la abyección, en la sordidez, en la obediencia. Somos la piña bizarra de las últirnas filas, la otra gente surgida de la mutación, hombres lobo y mujeres pantera (carne de cárcel, de manicomio, de feria de fenómenos, de hoguera), brutos mecánicos de corazón boscoso...Nada más y nada menos.
Así es... tal vez largo, y si no has llegado hasta aquí has demostardo que tu sitio es la primera fila, así que, que te den por el culo.
Al resto, bienvenidos.
